Doy gracias a Dios,
por haber hecho el amor
con las mujeres que he querido.
Roberto Bolaño

IRMA, LA DULCE

Soy difícil,
ahora lo entiendo,
espíritu de desacierto
pero no frivolidad
ni cuna de engaño.
A todos los he querido,
a todos les he entregado
fracciones de eternidad
sobre mi cuello pensante,
en todos he sucedido
como historia de cine mudo
que busca mojar su fragilidad
en la humedad de un fotograma.
De ninguno me arrepiento,
ni siquiera de las noches
que abrieron en mis labios
una brecha de frutas indigestas.
En todos me he incendiado
como estrella agonizante
sofocada de delicia,
a sus destinos me acerco
en sus labios reviento
pensamientos imprudentes
Soy difícil
y aunque nadie lo entienda es cierto:
los he querido a todos,
navegantes de una piel incalculable .
Hacia sus suertes camino,
sonámbula y mortal
sobre la ciudad maldita.

norlandia

los grados descienden,

como los gajos se desprenden

de naranjas intempestivas.

crees em la destruccion

como crees en el invierno

los labios vacios que te increpan

las venas mercenarias que te exaltan

vives en una pelicula de lars von trier

pero no se puede llorar con tanto frio

una ciudad europea durmiente

con el aliento morbido

pesadillas que vienen del hielo

y una ciudad europea, al fondo

mientras solo suenyas con amantes cercenados

la cuspide de la pena

el cofre de los cielos nublados

o el lago pantanoso que te acuna

bess con la mirada de invierno

silbando sobre el destino deforme de los desheredados

tu casa es una cabina de telefono

donde el dolor es la voz que nunca llega a escucharse

breaking the waves

una ciudad europea ,

los nudillos morados que te mantienen con vida.

el hoyo tibio

En tu cuerpo siempre me he sentido un apéndice mecánico
Un agujero herido que te acoge y te despide
Una piel atornillada a tus empujes,
Unas pestañas llenas de pasado,
Unas cenizas que jamás podrán convertirse en mármol

En tu cuerpo siempre me he sentido un vapor inexistente
Un reflejo que te sirve y te acompaña
Que te excita y te desquita.

Nunca he escrito mi nombre sobre tu cuerpo
Nunca he sentido el idioma secreto
De quien ha conquistado un satélite turquesa.

Sólo un accidente acostumbrado
Que se quiebra y desploma su chirrido infernal sobre la cama.

Mientras tu cuerpo se retuerce se agota, se mancha,
Escupe una nausea. El dolor moribundo de estar vivos.

Cabalgan sobre nosotros
Los viejos edificios,
Bazar de objetos perdidos
Las calles del centro de Valencia.
Quería ser Estellés
Y sonámbulos oficinistas
Ganas de orinar.
Huele a fertilizante para hortalizas silvestres.
Se hace de dia
Y el futuro no es tarde.

Es ahora, ahora que nos avalan las botellas de vacías,
Hoy que nos observan las noches en vela
Hoy que todo consiste en amar a esta ciudad
La ciudad que nos bebio y que fue bebida.

Ahora que te quiero follar como follan las damas resentidas.

BOCADOS EN EL BASURERO

No resolvió tu nombre,

las sábanas desechas

No sobrevivirás

No he venido a sobrevivir

Putrefacta y mortal

o mediocre y decente.

Nunca fui la chica adecuada

a la que llevar al cine.

No he venido a arañar

tu futuro transparente y transcribible

No he venido a conformarme

con tus tardes de domingo.

He venido aquí a ser la piel incendiaria

la costra de un beso;

la resaca y la huida

la boca que te escucha

la lengua que te hiere.

He venido aquí a amarte

de todas esas maneras que no implican compostura.

Rubia con heridas

Tu ya sabías que volvería a irme
siempre más tarde
siempre más lejos;
dejando a la intemperie
nuestras noches imprevistas,
cicatrices sin costra
que necesitan la fuga
y la saliva incipiente
que se quedará sin respuesta.

Coso despedidas con disimulada tragedia
mientras maldices tu inmovilismo de estatua griega.
Brindemos por las botellas vacías
y por la cosecha del incendio.
Todo eso cambiará
pero me quedarán tus ojos,
las preguntas que cambias por un trago de mistela,
la gota de labio que te cae en la cara,
el rizo rebelde que la orquilla no alcanza.

Y encontraremos aun otras maneras de inventarnos
nuestra historia
de diosas complicadas,
de resacas ausentes,
la ciudad anónima que inventará tu reflejo
y en tus ojos, el cofre, de mis besos bohemios.

ULISES LIMA

Nunca quisiste pasar de largo
por las noches envenenadas de Valencia
le ponías nombre de niebla
al gas que despedían las farolas ...

Recorrer bares abiertos como grutas
amparando versos en el tiket del bus..
ojos que pierden la partida cuando pasan las cuatro
y frases y promesas y mentiras
que rebotan en las sombras y nos convencen.

Una vez dijiste la nostálgia de la resistencia.
Y las persianas dejaron de proyectar grados
de calor sobre tu almohada.
Querías que tu habitación fuese un poema de Bukowsky.
una encinclopedia de mujeres fantasma.

Se hizo tarde y quizás tambien se acortaron las noches de verano
sabías a sal en playas dónde las
lejanas luces de la costa
orientaban el destino de los otros
de los que no sabían incrustar adejtivos en el cielo
ni maniatarse de besos contra un retrovisor.

Perdiste con la suerte una partida a los dardos
envuelto en tubos de nitrogeno como un ladrón al
que han descubierto apostando demasiado alto por la diosa equivocada,
la uci es un lugar como otro cualquiera para inventarse
una forma de resistir.

Encorbado palido y cobarde .
Poeta mentiroso y borracho.
Desde un hospital tambien
se puede soñar con las dunas fucsias
del Sáhara.