ULISES LIMA

Nunca quisiste pasar de largo
por las noches envenenadas de Valencia
le ponías nombre de niebla
al gas que despedían las farolas ...

Recorrer bares abiertos como grutas
amparando versos en el tiket del bus..
ojos que pierden la partida cuando pasan las cuatro
y frases y promesas y mentiras
que rebotan en las sombras y nos convencen.

Una vez dijiste la nostálgia de la resistencia.
Y las persianas dejaron de proyectar grados
de calor sobre tu almohada.
Querías que tu habitación fuese un poema de Bukowsky.
una encinclopedia de mujeres fantasma.

Se hizo tarde y quizás tambien se acortaron las noches de verano
sabías a sal en playas dónde las
lejanas luces de la costa
orientaban el destino de los otros
de los que no sabían incrustar adejtivos en el cielo
ni maniatarse de besos contra un retrovisor.

Perdiste con la suerte una partida a los dardos
envuelto en tubos de nitrogeno como un ladrón al
que han descubierto apostando demasiado alto por la diosa equivocada,
la uci es un lugar como otro cualquiera para inventarse
una forma de resistir.

Encorbado palido y cobarde .
Poeta mentiroso y borracho.
Desde un hospital tambien
se puede soñar con las dunas fucsias
del Sáhara.

Incandescénias

Valencia era una bañera,
igual que París era una fiesta.
Tu no estabas y en cambio
ningun charco vomitaba en mis labios tu nombre.

Las luces de los coches me hacían cosquillas en los ojos,
alguien buscaba desesperadamente un taxi…
y se nos hacía tarde cada noche.

Se sucedían semanas y aguaceros,
fiebres y siestas eternas,
botellas y botellas de mistela.
y resacas fúnebres que caían como granizo en la tarde del domingo.

Valencia era líquida y empezaba a hacer calor,
ese calor de ciudad que nace en las aceras
que se apaga en pieles incendiarias
como los ladrillos tristes del barrio del Carmen,
ausentes de orína y de aliento de whisky.

Ese calor. Una ciudad mediterránea.
Si, Valencia era una bañera.
Pero yo hubiese querido volverme contigo
al epicentro del mayo francés.

Aquí estoy junto a los perros románticos

y aquí pienso quedarme.

Roberto Bolaño

Los restos de cerveza me preguntan por ti
¿A dónde habías ido mientras el naufragio te esperaba?

Me siento como ella...incluso aunque no estes...

¿Cuánto tiempo hace que estoy muerta?

Dijo no creo en los fantasmas
No creo en los fantasmas dijo

Alguien jugaba con una linterna
Ella quería pensar que estaba dentro del cine
Ella era la pantalla y el espejo
El aliento y el soporte
La oscuridad y la languidez
Estaba muerta, como todas las demás
Pero nunca creyó en los fantasmas.

AGUJAS

A Yoko

La casa se llenó de agujas,
pero no se puede huir
de las palabras que no se han dicho,

Hay adioses como abejorros encarnados
yo quise detenerlos,
retenerte dentro, un rato más, una noche más
una vida más .

Pero no se puede huir cuando uno
ha regresado muchas veces
al mismo nombre
a la misma noche,
a tu forma de oscuridad.


Aunque esa no era la misma noche.
No era igual que las otras.
La cama se lleno de suturas de tristeza,
descosidos de tristeza
sexo de tristeza
Y nos miramos como se miran
los perdedores que saben
que ya no hay nada que hacer
contra las personas en que hoy se han convertido.

Por eso no dije nada cuando se cerró la puerta,
por eso no te hable de las agujas,
adioses que hinchan su amargura en la garganta.
Ni de unos labios mordidos de vergüenza
que susurraban: no llorar, no llorar, no llorar.

Acumulación de sodios

Veo las piedras extenderse a lo largo de mí,
imagino cráneos aplastados contra su blancura esmaltada,

Y la espuma entra y sale de mis pies
como si fuera semen, nieve o helado de limón descongelado.

Entonces te imagino a mi lado,
te imagino a ti como podría imaginar a cualquier hombre,
con las manos semi-hundidas en tu sombra
y una duda lanzada al silencio de las algas:
¿a dónde vas criatura monstruosa?
¿de dónde has venido?

Ya te lo advertí una vez:
Las sirenas nunca olvidamos el mar.

LO QUE QUIERES QUE DIGA

THIS IS NOT

A LOVE SONG

He soñado con pies deformados como reptiles.
Tengo ganas de verte.

Hay una reunión de tazas sin dueño debajo de mi cama.
Tengo ganas de verte.

La cama parece una isla de semen ausente.
Esta noche aun existes.

Las ventanas medio iluminan un calor devorado.
Hay vello púbico por todas partes.

Los prismas son lugares dónde sólo puede habitar el hielo.
Ven a mis círculos, ocupa mi esfera.

Los prismas son lugares dónde sólo pueden existir los muertos.
Lo que quieres que diga.

Tengo un cenicero de palabras amputadas.
Lo que quieres que diga:
Esta noche aun existes.

CASIOPEAS

Luego, puedo intuir tu palidez en mitad de la oscuridad.
esa palidez promiscua que te transparenta las venas.

Luego, puedo ver brillar tus ojos
como luciérnagas que esperan un beso más.
Un beso más sin mucho esfuerzo.

Luego, la intimidad se deshace en figuras imposibles
y pienso en la tristeza de los muelles del colchón,
en la saliva malgastada,
en las partes de tu piel que más me gustan.
en el lóbulo de la oreja que acaricio
sin saber cuál de tus piernas me arrincona
cuál de tus brazos me contiene.

Luego, fumamos un cigarro,
casi siempre a medias, en la ventana.
Y miramos las luces del cauce.
sin saber qué decirnos
después de doblarnos y desdoblarnos como mapas,
después de escalarnos, descendernos
introducirnos, terminarnos.

Construir una geografía propia,
de manos escapadas,
y alientos quejumbrosos,
de hombros que se engañan.
y ombligos cómo cáscaras de humo.

.....

Hace tiempo que no sé
dónde se acaban las ciudades